Просто он мудак. А ты начинаешь копаться в себе. Тебя манят его чертовы наркотические губы и, даже если ты говоришь, что уже разлюбила\переболела\смирилась, все равно его любит какая-то фигня в области левой груди. И ты хочешь написать ему: "Придурок, ты тот единственный, ради которого я ночью все брошу и приеду," оставив лишь теплую кроватку и гордость. И ты не можешь понять, насколько похер ему то, что ты думаешь. Ему повезло - его любят, зря только. Он не поймет этого никогда. И так порой охота сказать: "Милый, прочти мои мысли!", а в ответ тишина.
И вдруг он, наконец - то, написал. Но количество его извинений не пропорционально количеству ночей, проплаканных из - за него. И в конце концов, ты скажешь ему:"Ты опоздал на несколько миллиардов вздохов, я слишком хороша для тебя.."
