Я не стану мужем, братом или другом,
На подмостках осень, крошится душа.
Ты лети по ветру с тополиным пухом,
Ты прости родная, что не удержал.
Мне не оправдаться, не найти приюта,
Сентябрем холодным скрашена листва,
На рябинах птицы, шепчутся как – будто:
«Да, она уходит… раз и навсе...